À luz da lua, o vulcão
Arde, queima, faz som
Bate na rima a viola,
Guitarra que sola na moda,
Quero poder gritar
Ácido escorre no ar
Preside a invasão
De Hippies modernos na Terra
Vindo dos anos 60
Numa time-machine:
Nau que corta as palavras
Contado prosas variadas!
Inútil tentar sentido
Dadá é o pai do Estilo
Quero o cheiro mais doce
Cheirar o pó dos chinelos
Injetar nas veias [...]
