Platônico

 

Ele notou aqueles olhos tristes quando ela partiu. Não se disseram nada, nem fizeram promessas vãs como em outros tempos. Sabiam que não se veriam de novo e que pior seria alimentarem esperanças. Não se lembraria depois da roupa que ela vestia, nem do colar colorido que tinha lhe dado em seu último aniversário. Não, estes detalhes passariam, pois o que era mais importante eram aqueles olhos negros e brilhantes, súplices, as mãos tentando ficar unidas, confiando evitar o desenlace inevitável. Não se lembraria se era primavera ou verão, nem se era meio-dia ou crepúsculo. Lembraria daquela dor fina e profunda de não poder fazer nada. Lembraria dela não como ela era de verdade, mas como um sonho. Não se beijaram, não se tocaram, não se despediram, nem ele suplicou que ela ficasse.

Ela não se lembraria, tampouco. Não se lembraria nem do rosto, nem da estação de trem. Não se lembraria do dia do ano, nem sequer se era primavera ou verão. Não se lembraria se chovia, se ventava ou se era um daqueles dias mormacentos de fevereiro. Não se lembraria das mãos deles, nem dos dedos, nem dos lábios. Não se lembraria do rosto. Lembraria sim da infância, dos jogos, das brincadeiras inocentes. Lembraria do gosto de manga roubada do pé e das pequenas cicatrizes do joelho ralado. Lembraria daquela vida como um sonho distante, muitas vezes irreal e inalcançável. Dele, talvez uma lembrança leve e doce, algo tão fugaz quanto um suspiro. Dele, certamente não lembraria o cheiro, o gosto. Não lembraria sequer o nome. Não é possível guardar no coração um amor que não se viveu.

Despedida

Pensar não custa o silêncio, ela disse. Ele pegou o retrato dos dois sobre cômoda e olhou por muito tempo. É tarde, ele disse, preciso ir. Entreolharam-se. Não sabia ele se dava um beijo, um aperto de mão ou se saía dali sem nada dizer. Não era muito bom com emoções, ambos sabiam. Ela continuou olhando pela janela. Não dizia nada, não aparentava nada. Isto o deixava maluco. Sentou-se novamente e acendeu o cigarro. Estava escuro. Faça como quiser, ela disse. Levantou-se e foi à cozinha. Quer chá? Não, obrigado. Havia muito nãos naquela relação, ao menos para ele. No começo aquela distância deu uma sensação de mistério. Parecia que cada dia seria uma surpresa, aquela mulher seria uma surpresa constante. Porém, aos poucos ele percebeu que era árduo, que todo novo contato era uma dificuldade, que havia mesmo uma grande distância que ela insistia em colocar entre eles. E isso significava que não havia amor. E não podia haver notícia pior do que aquela. Por outro lado, todas as vezes que ele instintivamente tentou se livrar dela, não conseguiu. A vida dele era impregnada do seu cheiro, dos seus olhos castanhos e das sardas multiformes do seu rosto. Ele era um romântico incurável. Ela uma niilista incurável. Eu trouxe para você mesmo assim, ela disse. Sentou-se com ele na mesinha de canto do apartamento. Olhou-o fundo nos olhos. Silêncio. Sabe de uma coisa? Ele balançou a cabeça, interrogativo. Amanhã deve fazer sol. Ele fez uma careta. Não era isso que você queria ouvir? Silêncio. É tarde, eu devo ir. Você vai ficar, disse ela tranqüila. Ele levantou-se resoluto, derrubando a xícara já quase vazia. Ficaram os dois olhando o filete de chá escorrendo pelo chão. Nada disseram. Ele levantou-se e foi à janela com o rosto entre as mãos. Queria chorar, mas nunca ninguém lhe ensinou como se fazia. A vida o tinha moldado para ser duro, para ser inflexível, mas aquela mulher estava se mostrando mais dura do que qualquer coisa que ele já tivesse agüentado. Ela se levantou, pegou um pano na cozinha, limpou o chão e apagou as luzes. Vem pra cama, ela disse, amanhã tudo vai ser diferente. Silêncio. Ela se foi. Ele levantou-se, colocou o casaco e foi até a porta. Pôs a mão na maçaneta e pensou muito antes de sair. Ela ouviu tudo, quieta, deitada sobre a cama e olhando fixamente para o teto. Amanhã deve fazer sol, amanhã deve fazer sol, amanhã… ficou repetindo a si mesma entre lágrimas e soluços.

Da canção da noite…

Existe a essência e sobre ela eu não digo muito. Sinto. E existe o peito que bate fraco enquanto imita o descompasso de um amor pejorativo. E existe a dúvida franca, irmã que é da pureza e do desamparo. E existe o vento que toca a face augusta, com um encanto tão fugaz, que se liquefaz em gotículas de silêncios.

Existe o pensamento, o fio da meada que não se perde, nem se ganha. Existe o assalto ao eu-lírico. É um assombro! Uma indecência! Uma vulgaridade expor uma nudez tão profunda que profana e expõe minhas sinapses mais elementares.

E existe a boca que conquista a loucura e sensatez com o mesmo e desesperado ato de coragem. Ah, a intrépida ousadia dos jovens! O desapego dos sonhadores! O solilóquio das profusões interiores expostas em sangue e mel…

Indômita. Cai a noite e o pranto contínuo dos que têm fome devora o mundo com seus significados. Nunca tive solidão, ela diz. Sempre tive um braço forte para me levar nas noites pelo mar bravio. Nunca tive companhia, eu digo. Sempre errei solitário pelas noites da cidade em chamas. Jamais houve o que me aplacasse a dor e o prazer de ser quem sou.

Quem sou? Olho-me perdido no espelho e não reconheço a face enrugada dos meus infortúnios. Não vejo nos meus braços cansados o motivo de tanto desassossego. Ela me queria? Ela me esqueceu? Nada existe que não seja a pena que escreve alucinada neste pergaminho.

Eu sou o livro. Eu sou a face. Eu sou o verbo.

Eu sou a palavra encantada que é proferida na noite. Eu sou o mago. Eu sou o fim.

Reviro-me na cama acostumando-me a repetir pesadelos à exaustão. Onde errei, me diga?

Eu sou a porta. Eu sou o prédio. Eu sou a chave.

Eu sou a ponta morta do futuro. Eu sou o retalho da tua pele que arrancastes na hora de aflição.

Diga-me outra vez: amor. Diga-me outra vez: perdão. Diga-me sinceramente que te lembras de mim, que existes, que és… Que erras.

Ou minta que queres… É o que me basta.

Kriptonita

Fechou os olhos e abriu os braços para sentir o vento revolto nos cabelos. Não que isso lhe proporcionasse um prazer a mais do que vários outros, como o cheiro de amaciante na roupa de cama recém-lavada ou sorriso de bebês quando a gente faz careta ou a sensação de pisar descalça na areia úmida de manhã bem cedo.

Desde que ela disse que não vinha, nunca mais fez sol, ela pensou. Mas ela não estava triste. É a vida, os encontros acontecem, ou não. O que ela sentia também não era mágoa ou decepção. O que era estranho era o que ela não sentia.

Parece que desde que ela decidiu não vir, tudo ficou meio diferente. Um pouco duro demais, um pouco frio, um pouco como o concreto que ela se esforçava pra sentir com as plantas dos pés recobertas de melissinhas de borracha coloridas.

Sentou-se no parapeito, com as pernas balançando perigosamente no abismo. Olhou para a cidade, os carros, os prédios, a algazarra e o céu nublado, onde lá longe brilhavam alguns relâmpagos. E pensou na chuva que ia vir, e pensou nela, em como naquele dia o vento balançou os cabelos de mel, e em como a praia era clara e como também havia relâmpagos, mas eles estavam no mar, talvez a milhas de distância. E mesmo aquela chuva, naquele momento era linda…

E pensou no que devia ter dito e não disse. Nunca disse. Que esperou pra dizer quando ela viesse, mas… mas há os desencontros.

E pensou no que não sentia. Será que era por causa da Sertralina ou daquelas outras coisas que ela vinha tomando escondida há tanto tempo? E olhou pro chão, tudo era tão cinzento, tão sem-graça hoje. Escapar dali pela janela era tão tentador…

Escapar dali era tão desejado…

Fugir, arremeter-se contra a calçada, ou quem sabe um carro, ou quem sabe alguém, alguém como ela que deveria ser punido por desistir… Seria tão bom…

Mas faltava a vontade e a determinação dos que estão destinados a grandes coisas.

Levantou-se, enxugou as lágrimas no antebraço e ligou pra ela, dizendo que tinha começado o dia muito feliz, como fazia todas as manhãs.

Nemo Nobody

À noite tudo parece estranho e vazio. Que houve ao melhor dos meus dias? Quem me trará garantias? Tudo é pó e nada se move. O tempo marcado na memória é uma sucessão de inconsistências e solidão. O que é o real? O que é o certo? Quem sou eu? Que eu sou? Mudo as notas, mas não mudo as claves. Predomino. Nas minhas memórias passam pessoas cujos nomes não recordo. Mas lembro dos cheiros. Fragrâncias que remetem a outros dias.

Penso, peno. Vegeto. Balouço, qual um pêndulo errante e sem ritmo. Meus olhos fundos me encaram no espelho. “Oui, madame…” “Je non parle pas!” Estranho as inflexões e trejeitos. Mas, e daí? Quem se importa com as inconsistências de um velho míope e de memória curta? Quem se importa com a beleza de frases sem lógica ou nexo? Acaso somos todos cartesianos? Duvido…

Duvido de acasos. Duvido de acessos propositalmente convenientes. Duvido de frases feitas, de existências proeminentes. Duvido de evidências. Mas creio no vazio dos medíocres que preenche o silêncio de fundo do tempo isolador. Não os vês? Ah! Eles são muitos e andam atordoados pelo meu país. Uns tem grandes pernas e pequenos braços, outros, nem tanto. Uns tem grandes ouvidos auscultadores, outros línguas bipartidas, ferinas, todos com aquele brilho estranho nas retinas! São tantos e de tantas raças, tantas espécies. Opacas. Fumaça.

Deformados. Estranhos seres de anódina figura passeiam incólumes, errantes. Fantasmas que cantam, ouvem a canção da noite com o coração desbaratinado e as idéias confusamente assentadas em uma lógica intrépida e fugaz. São como os palhaços! São como os anões e a gente do circo que preenche o espaço antes…

Antes da bailarina…

Ah, a bailarina, com seus olhos mágicos, suas pernas flácidas e seus pés enormes! Não é como a bailarina do Chico, não. Ela é perfeitamente imperfeita, simetricamente assimétrica, maravilhosamente horrorosa! Ela não tem ritmo ou boa figura, ela não é jeitosa como os cisnes, nem baila como se fosse um anjo que apenas toca a terra. Não, ela carrega o semblante carregado e cansado pelos anos que não viveu. Pelos anos aprisionada na gaiola de suas próprias escolhas. Ela não sorri, mas tampouco chora. Ela não pede clemência, tampouco implora. Nem tem a volumetria propícia para tal trabalho. E ela não empolga as massas. Alguns se levantam, outros vaiam! Ah! Como ela é perfeita. Ah! Como ela é medíocre.

E eu embasbacado aplaudo com meus olhos marejados, enquanto ela canta meu nome entre os dentes: “Nemo, Nemo! Tu que não és ninguém, assim na noite me cativas. Tu que não és ninguém, na noite és garantia. Tu que não és ninguém, pros insignificantes és poesia”.

E sorrio! Com os braços abertos faço canção onde antes havia apenas o sopro, o vento e as vaias. E nem percebo a lona do circo sendo levada pelo tornado que lá fora há muito balouçava as folhas das árvores. Nem percebo o desespero dos transeuntes em sua última hora de insignificância. Ela diz meu nome entre os lábios! Sim, venha comigo, oh minha morte! Eu sempre te esperei com seu sopro gelado e seu sorriso irresistível! Estou pronto, leve-me, rapte-me! Puna-me pela dor tão cruel de uma saudade, que na realidade não me faz sentir mais nada. Leve-me… leve-me…

Leve.

Inspirado neste maravilhoso filme que eu recomendo fortemente a todos vocês.

 

 

 

 

Ipanema

My lady

She passes by me

She knows that I can see

Her face when I’m standing by

And she passes by me why

I’m looking above twice

I’m sorry ’cause I’m like she is

 

The clothes of yellow sand

In the pubs, I am in there again

Waiting for a new begin

And another dust of wind

Scotch on the rocks

One and two and maybe more

And more, and more

The night, and a beautiful sky

And she passes me by

The moon forsake no more

And tell me about your stories

And I’m falling in love

 

Ipanema is with us

The sea is a hug of stars

Dancing in the waves

Whit whales and mermaids

And walking for a long, long time…

Striker Beach

Rocks are our only witnesses

 

And the sun comes

The morning

You sleep on my lap

The calling

It’s time to go

“I’m leaving”

And I ask for your number

“I’m going”

You won’t understand my word

“I’ll back from my land, my country, my only and real love…”

She said…

Falar de amores

Quem inventou o amor

Me explica por favor

 

É engraçado como um assunto muda tanto na nossa cabeça com o tempo. Eu lembro que quando era bem mais jovem e não tinha ninguém, pra mim o amor era aquela coisa que ia trazer todas as felicidades. O bom é que eu percebi rápido [sofrendo as conseqüências] que não há nada mais estúpido do que depositar suas felicidades em uma pessoa. Ninguém merece suportar esse fardo. Além disso, se você espera uma solução mágica pros seus problemas, que dependa de uma coisa só, você pode ter certeza de que vai se frustrar. A vida não é feita de soluções simples, mas é muito mais fácil quando se enxerga as coisas com a simplicidade que elas têm.

E então, entre minhas desilusões, eu fiquei por muito tempo com o coração fechado. Não tinha relacionamentos que durasse mais do que uma ou duas noites. Eu tinha medo de me machucar de novo e, por isso, preferia ficar só. E a solidão era boa, a solidão é confortável, já que é muito mais fácil se contentar quando não se tem expectativas.

O que eu não esperava era que alguém fosse se apaixonar por mim. E eu, egoísta e cruel, usei esse sentimento como pude. Percebi que é bom ser desejado, amado, idolatrado. É bom ser a cegueira de alguém. É bom receber presentes e carinhos, ainda mais quando essa pessoa não exige nada de você. O problema que isso não existe. Sempre esperam algo de você e nesse assunto de relacionamento isso é ainda mais latente.

O fato é que uma pessoa saiu destroçada por um amor que não correspondeu às expectativas e eu saí destroçado por perceber que por puro egoísmo era capaz de fazer uma pessoa sofrer tanto. Então resolvi ficar só. Nenhum relacionamento, nem mesmo as amizades de longos anos, permaneceram. Fechei-me na segurança do meu mundo. E aí errei de novo. Foram seis meses terríveis…

Mas o amor me alcançou, justamente quando eu não esperava mais nada dele. E eu nem imaginei que fosse amor, porque era muito diferente de tudo o que eu esperava que fosse. Porque primeiro era sexo bom e eu precisava de sexo. Depois começou a cumplicidade inevitável e assim veio todo o resto. O amor não acabou com minhas inseguranças, nem com meus medos. O amor não me preencheu totalmente como pensei que ia preencher, mas ele acabou estando em toda minha vida desde então.

O que eu percebo hoje é que deve-se buscar um amor sem culpas, sem grandes expectativas, mas com momentos memoráveis e únicos. Que o amor não é grandioso e estupendo, como dizem os poetas. Não, o amor é silencioso, tranqüilo. O amor não se enquadra em fórmulas ou noções pré-estabelecidas. Ao contrário, ele vem quando menos se espera e permanece, se transformando todos os dias.

Não tenho expectativas. As coisas caminham, lentamente, dias e dias. Mas tenho certeza de que é melhor do que tudo o que senti antes…

E isso, um texto piegas, sobre um assunto piegas e clichê. Mas o que é a vida senão uma sucessão interminável de clichês?

 

Sebastião

E ela acendeu o cigarro. Ele olhou, contrafeito.

- Você não devia fumar.

- Por quê? Resolveu se preocupar comigo agora? Da minha saúde cuido eu…

- Você não devia fumar porque me incomoda.

“Idiota”, ela pensou. Mas apagou o cigarro. Foi até a janela do apartamento onde podia ver a enseada de Botafogo e o Pão de Açúcar. Estava abafado e ela abriu a janela para deixar entrar o vento. Não entendia porque ela ainda agüentava esse velho estúpido. O vento balançava o penhoar de caxemira que ele tinha lhe trazido da Índia, com um bando de bugigangas pro ópio dele. Fazia dias que ele andava chapado pelos cantos. Ela não dizia nada, só se certificava de que ele estava bem. “Eu sou burra mesmo, faço tudo por ele e ele nem nota…”. Pensou em como eram bonitos os cabelos grisalhos. Sebastião olhava fixamente para a máquina de escrever. Era um cronista antiquado que contava histórias de vinte anos atrás em uma máquina de vinte anos atrás sobre um Rio de vinte anos atrás.

“Eu não tenho nem vinte anos”

- Porque você fica parado assim, olhando para a folha em branco?

Ele esticou-se na cadeira e se espreguiçou.

- A gente não manda nas palavras, Júlia. Elas ficam andando por aí, soltas. Elas viajam pelo espaço. A gente tem de ficar concentrado, esperando o momento de pegar uma delas e fazer uma história.

Ela não sabia se ele acreditava mesmo nisso ou só estava dizendo porque estava chapado. Às vezes ela tinha medo. Mas não desgrudava dele, nunca.

- Faz dias que você não sai daqui.

- Faz dias que eu não me encontro…

Estava começando a sentir frio e o cheiro da baía de Guanabara não era dos mais convidativos. Ela fechou a janela e deitou-se sobre a cama, olhando para o ventilador de teto que continuava rodando mesmo depois de horas desligado. Ele continuava quieto, olhando a folha de papel. As mãos tremiam.

Ela começou a cantarolar uma música de infância que sua avó alemã tinha lhe ensinado quando criança.

- Não gosto que você cante.

Ela parou. Sentou-se na cabeceira da cama abraçando os joelhos. E chorou, silenciosa. “Ele não quer que eu exista…”. Fungou por um instante e ele percebeu. Virou-se, olhando para ela. Ela escondeu os olhos entre os braços para que ele não visse. Era só uma menina. Ele levantou-se e colocou o rosto dela entre suas mãos.

- Penso em morrer. O tempo todo – ele disse.

Ela desviou os olhos dos dele.

- Você sabe que eu não tenho muito tempo, que eu não posso perder um segundo, que esse livro é tudo o que eu sempre planejei e que agora eu não posso mais deixá-lo de lado.

Ela não disse nada. Ele acendeu a lamparina e começou a amassar a bolinha de chandu entre os dedos enquanto ela queimava. O cheiro característico foi tomando conta do quarto, devagar. Era a terceira vez hoje. Ele colocou o cachimbo na boca, pôs a bolinha na outra extremidade e começou a aspirar a fumaça tóxica, carregada de morfina.

Ela parou de chorar e continuava olhando para ele, insistentemente.

- Eu quero.

- Isso não é pra você…

- E o que é pra mim?

- Tudo o que você não decidir perder por causa de uma escolha estúpida que se faz antes dos vinte anos.

- E você deixa alguma escolha para mim?

Ele aspirou longamente a fumaça.

- Não, eu não deixo escolhas para ninguém que eu ame, Júlia – virou-se para a máquina e começou a escrever.

Ela chegou ao lado dele e começou a ler:

“Teu espírito caminha solitário pelo vale. Nada que o ócio, ou o medo não domem. Não há dor aqui, é tudo claro e simples. Não há medo ou vontade. Há incertezas, como em tudo o que é caótico. Aqui me equilibro entre meus pesadelos e falta de planos. Aqui me equilibro entre dois cadafalsos. Mas não temo. Espero de braços abertos que a morte me liberte.

E chove…

Embaixo dos meus pés há testemunhas da glória que nunca terei. Rezam a minha penitência. Quem governará meu país quando eu me for? Quem guiará meu barco quando os remos se perderem? Não sei, tudo é tão simples que não entendo. Tudo é tão claro que me perco…

O sino toca, a hora chega. Nas paredes das catedrais picharam meu nome. No caminho meus amigos me olham, cabisbaixos. Eu sorrio. Nada pode maltratar um coração ferido pela certeza. Muitos e muitos dias se passaram. Meus passos não são mais firmes, minhas mãos já não têm o mesmo tato, mas minha alma, meu espírito, vagueiam por onde eles nunca poderão me alcançar. Eis o que é ser livre. Ser livre é um pensamento…”.

As mãos tremem, descontroladas. Ele continua olhando o papel, agora repleto de palavras. Ela quer beijá-lo, senti-lo… ele não deixa. Deita-se na cama ainda vestido e com os olhos muito abertos.

- Apague a luz.

Ela apaga, contrafeita. No escuro ele não pode mais fugir dos seus medos. No escuro ele também tem menos de vinte anos…

 

 

Levemente inspirado nesse texto aqui…

 

 

 

 

Cartola

Um bar, na Tijuca. Um negro, magro, de uns sessenta anos, toca um velho violão em um pequeno praticado, de chapéu e olhos fechados. Ao seu lado, um garoto com o rosto coberto de espinhas e uma penugem que um dia ia ser barba, acompanha com um pandeiro.

- Porque você me trouxe aqui?

O garçom traz a cerveja. Itaipava. Ele toma um gole e pensa na resposta. O velho começa a cantar, com a voz empastada dos sambistas antigos:

Ainda é cedo amor

Mal começaste a conhecer a vida

Já anuncias a hora de partida

Sem saber o rumo que irás tomar

Ele fecha os olhos e segura a mão dela entre as dele.

- É por causa do velho.

- Este velho?

- É, este velho.

- E o que ele tem de especial?

Ele bebe mais cerveja, fecha os olhos de novo e presta atenção no solo. O velho erra uma, duas, três vezes. O garoto se impacienta, erra o ritmo também. A voz do velho continua, pastosa, em falsete. E ele ainda de olhos fechados. Pensou nela. Há quanto tempo ele a amava? Seis anos, talvez.

Ela está impaciente. Até quando ela ia continuar aceitando os convites dele para sair? Sempre isso, esses lugares imundos, cerveja ruim, música ruim, comida ruim. Ela preferia a Barra, Ipanema, os bares da moda onde era possível ver gente e aparecer. Quem ia para a Tijuca? Quem se divertia na Tijuca? Ninguém.

“Ela nunca vai saber”, ele pensou.

“Da próxima vez eu não venho”, ela pensou.

- Ele não tem nada de especial, Marina.

Ela olhou para ele incrédula. Tirou as mãos do meio das mãos dele e acendeu o cigarro, irritada. “Agora é sério! Essa foi a última vez”. O velho terminou a música e ia guardar o violão. O rapazote também não estava lá muito feliz.

- Marina, porque você insiste em pensar que existem pessoas especiais? – ele bebeu o resto da cerveja de um gole só – Ninguém é especial, Marina, ninguém. Mas isso não quer dizer que as pessoas não possam ser surpreendentes às vezes.

Ele levantou-se, pisando duro e foi até o velho. Ela ficou sentada, fula da vida.

- Hoje foi lindo, meu velho.

O velho sorriu ao ouvir a voz. Ele era cego.

- Infelizmente não foi tão bom. Meus dedos estão ficando duros com o tempo – parou de guardar o violão e o pôs sobre os joelhos – Cá entre nós, aquela voz que eu ouvi, no meio do samba…

- Voz?

- De mulher…

- Sim, ela está comigo.

O velho sorriu.

- As coisas não vão bem com ela, não é?

Paulo sorriu, amargurado.

- Não pode ir bem algo que nunca existiu, meu velho.

O velho encaixou o queixo no tampo do violão, olhando o que não podia ver.

- E você tentou alguma vez?

Paulo não respondeu. Deu alguns passos na direção da mesa para ir embora. Marina continuava irritada, na mesa. O velho ajeitou o violão e começou a dedilhar alguns acordes.

A princípio Paulo não reconheceu a música e ficou parado a meio caminho da mesa ainda pensando nas palavras do velho. Quando finalmente viu que era Noel Rosa, virou-se para o velho e prestou a atenção em cada dedilhada, em cada acorde. O velho não errou nada.

E a voz não veio empastada, nem em falsete. Era a alma do velho que cantava. E cantava a música da alma de Paulo. Marina também sentiu a música, o samba mais bonito e triste que ela jamais ouvira. Cada palavra doía, cada acorde machucava fundo no peito.

E antes do último verso, ela encaixou a mão dela na de Paulo, que em pé, ouvia o samba, com os olhos cheios de lágrimas. E ela finalmente percebeu…

De amor…

 

ROMEO         

If I may trust the flattering truth of sleep,
My dreams presage some joyful news at hand:
My bosom’s lord sits lightly in his throne;
And all this day an unaccustom’d spirit
Lifts me above the ground with cheerful thoughts.
I dreamt my lady came and found me dead–
Strange dream, that gives a dead man leave
to think!–
And breathed such life with kisses in my lips,
That I revived, and was an emperor.
Ah me! how sweet is love itself possess’d,
When but love’s shadows are so rich in joy!

(Shakespeare, Romeo and Juliet, act 5, scene 1)

 

 

Ela é meu amor e meu tesouro, meu sorriso, o cálice onde bebo meu vinho, receptáculo do meu corpo, musa de minhas palavras e versos, a flor do jardim: a que mais cuido e amo. Ela é a folha coberta de orvalho, a maciez recôndita onde me deito, o acalanto, a harpa doce que permeia meu descanso.

Ela é o vento que guia meu barco, o sol que castiga minha pele, o tempero da comida desejada, a fome que me envolve e nunca se sacia.

A coberta onde durmo, as estrelas que brilham e me guiam, água da minha sede, incenso do meu caminho, dona, senhora, escrava e desconhecida: meu inteiro e minha metade, convergência dos meus limites.

Seu cheiro me inebria e me conforta. Seu colo guarda-me no cansaço. Seu ventre dança sobre mim, seu coração me guia, sua respiração me sossega e arrepia. Suas mãos vagam em meu corpo, arranham a pele, me machucam e afagam.

Seus olhos me fuzilam, me maltratam, me atingem onde dói mais: meu orgulho. Suas pernas me enlaçam sem pudores e me chutam quando querem. Seus cabelos tão macios são minha morada.

Seus pés, ah! Seus pés cansados são o deleite das minhas mãos e o destino dos meus beijos…

Seu corpo é meu caminho e obstáculo. Beijo-te inteira quando me pedes e olho com malícia quando me negas. Suplico-te todos os dias e tu me dás apenas o que te sobra.

Canto para que durmas, velo o teu sono e quando acordas estou disposto a me entregar-te. Dou-te a vida, o teu sustento, amor infindo, fidelidade e companhia. Nada peço em troca, exceto a contemplação e a certeza de tê-la quando quiserdes.

Sou teu, me tomas.

Sou teu, me leves…

 

 

A dança

Coro.

1 Retorna, Sulamita, retorna!

Retorna, para podermos contemplar-te, retorna!

Ele.

O que vedes na Sulamita,

quando dança entre dois coros?

2 Como são belos teus passos nas sandálias,

ó filha de príncipes!

Os contornos de teus quadris são como colares:

obra das mãos de artista.

3 Teu umbigo é uma taça redonda:

não lhe falte vinho mesclado!

Teu ventre é um monte de trigo, cercado de lírios.

4 Teus seios são como duas crias,

como gêmeos de gazela.

5 Teu pescoço é como uma torre de marfim.

Teus olhos são como as piscinas de Hesebon,

junto à Porta Maior.

Teu nariz é como a torre do Líbano,

sentinela sobre Damasco.

6 Tua cabeça sobressai como o Carmelo;

e as madeixas de tua cabeça são como fios de púrpura,

que nos tanques um rei mantém amarrados.

Protestos de amor

Ele.

7 Como és formosa e encantadora,

ó delicioso amor!

8 Teu talhe assemelha-se a uma palmeira,

e teus seios a cachos.

9 Eu disse: “Vou trepar pela palmeira

e agarrar-me às suas frondes”.

Teus seios devem ser como racemos na cepa,

teu hálito como a fragrância das maçãs,

10 tua boca, como vinho generoso.

Ela.

Ele flui suavemente para meu amado

deslizando pelos lábios dos adormecidos!

11 Eu sou do meu amado,

e ele arde em desejos por mim.

Canção do encontro

Ela.

12 Vem, meu amado, saiamos ao campo!

Passaremos a noite nas aldeias,

13 madrugaremos para ir aos vinhedos,

ver se as vides lançaram rebentos

ou se já se abrem suas flores,

se florescem as romãzeiras.

Ali te darei o meu amor.

14 As mandrágoras exalam seu perfume,

e à nossa porta há mil frutas deliciosas,

tanto frescas como secas,

que para ti, meu amado, reservei.

(Fragmento do Cântico dos Cânticos, Bíblia)

No Surprises (Ou Ensaio Sobre a Tristeza – II)

A gente aprende desde cedo que ter esperança é bom, que é preciso ter coragem. A gente aprende a ser forte e, quando não dá, aprende a fingir. A gente aprende a não chorar. A gente aprende a agüentar o medo, a dor, a perda, a morte, como se fosse normal sofrer.

A gente aprende a ter ilusões. Ilusões de felicidade, de que correndo atrás dos nossos sonhos eles se realizam. Besteira. Sonhar é o privilégio dos poucos que vivem da exploração da frustração do resto da humanidade. Num mundo desigual, onde o amor é o sentimento dos mais fracos, nada mais justo, nada mais certo, nada mais contumaz.

A gente aprende a se acostumar. Aprende a não ver. Aprende a achar tudo certo, tudo lindo e maravilhoso. Aprende que o mundo das novelas do Manoel Carlos é perfeito e que sua vida é uma merda. Aprende que se vc sofre a culpa é sua, da sua incapacidade, da sua fraqueza, do seu medo.

Aprende a querer ser o que não se é. Aprende a querer sempre mais. Aprende a ter preconceito, a refrear o ódio. Aprende a falar dos outros, puxar o tapete e puxar o saco. Aprende a ser mau, porque os fins justificam os meios. Aprende a ser otário e fingir de esperto.

Aprende a se viciar. Aprende a usar todos os meios para burlar, mentir, fingir. Aprende que é errado mostrar compaixão, ajudar, cooperar. Aprende a ser egoísta e a falar pra todo mundo que isso é individualismo. Aprende a criticar antes de fazer. Aprende a chamar nossa opinião de imparcial e a chamar todo mundo de reacionário ou hipócrita.

O sonho é uma idéia que se vende, e caro. Sonho é ter, não ser. Sonho é possuir, mesmo que seja o outro, o porteiro, a puta, a empregada, o amor de sua vida. Tudo tem seu preço. Nada tem garantias. Não há surpresas, porque tudo está certo, pensado, equilibrado. São as engrenagens do universo que o homem tem de domar.

É o homem. Acima de tudo o pensamento do homem, os desejos do homem, as virtudes do homem, a alegria do homem.

Nada vai mudar. Fomos vencidos. Não somos livres, não somos nada. Somos pó. E olhando assim, querem que eu seja otimista? Os otimistas que se fodam! Os otimistas são uns vendidos ou uns hipócritas. Os otimistas são escravos.

Não há alegria, não há virtude. Não há perdão, não há amor sincero, pq não há poesia, beleza, serenidade…

Pra quê viver assim? Pra quê insistir? Eu cansei de ter coragem, cansei de ter expectativas frustradas. Cansei de dividir meus dias com pessoas que não se importam com meus planos. Cansei de ilusões.

Quer os clichês, porque eles dizem o que eu sou. Sou medíocre e fraco e isso me faz humano. Sou sincero, falo o que penso e penso pela minha cabeça. Sigo meus passos e erro, como erro. É errado errar? É errado se permitir ser diferente?

Sei que não, por isso luto. Luto para esquecer o que aprendi e para compreender as coisas sempre de outro modo, mais amplo.

Mas sofro, porque entender a verdade dói na mesma medida que liberta. Sofro por querer um sonho que não seja só meu, mas que seja de todos…

Hipócrita, ingênuo, estúpido?

Não sei, é o que ouço pelo caminho…

Mas sigo, onde meus passos marcados na areia se tornam mais profundos, onde sofro com mais intensidade é que vejo a verdade com os olhos mais abertos. E ali, entre a dor e o fracasso é que percebo lampejos, brilhos fracos e inconstantes de pureza e, quem sabe, amor e alegria….

 

Clarisse

 

 

Where is the heaven?

Round stones, hiding the sunny sky

Above the tortuous and beautiful clouds

Under my skin

Under my feelings

Under the greatest abyss of my understanding

She comes to me

She likes me

She’s here with me when I falling down

See the despair

And the commitment

Between my liberty and my detachment

Between my soul and my perception

 

Eu quis cantar, a bola rolava no dia de sol

A vida canta, o sinal, o farol

Eu queria zunir, procurar, procurar

A sina do frade, laia-laiá-laiá

Lundu de marquesa num dia de mar

 

There is no Heaven, Clarisse!

The paradise and Hell, the smokes, cigarettes

Marijuana and blessing pounds

Stairways for down and down

Tonight

When I cry, with you

 

Mandei fazer um broche de fita

E jasmim

Mas ela não olha pra mim

Ela não quer me dizer

Talvez responda você

Talvez volte pra cá

Talvez escreva um cartão

Talvez fique a solidão

A onda a bater no mar

 

She told me an incredible and surrounding

Hurricane

Floating

Cirrus: plumbeus!

Ptlomeus! Pitolomeus!

Don’t buy me a diamond ring

Carry on, carry on

Bloody sugar

Sugar

Inconstancy and chaos

 

Ela se perdeu na foz

Entre o cais e o porto

Entre o princípio e o fim

Fio de Vida

O fio da vida

Passa docemente

Qual canção, dúvida, lágrima

Rola triste, em compassos múltiplos.

 

Bate a cor augusta

Singra os vales do céu

Catapulta poderosamente os infinitos

Suspira quando beija, vagueia, pousa.

 

Quem pode crer na noite

Quando dormes de olhos abertos?

Cai do céu a flor incauta

Mancha de olor a criatura Terra

Macula qual germe o ferido coração

E pulsa, pulsa, pára!

 

Não me tentes, canção

Quero indubitável fugir de teus olhos

Das tuas curvas, teus redemoinhos negros

 

 

Guajará

Guajará…

Tupinambá…

Céu azul

No Pará

Guajará

Quem vai me domar

Guajará

Belém, América do Sul

Guajará

Quem me viu, quem me vê, quem quer ser meu amor?

Quem te vê?

Mas a terra do sol não se incitou

Quem te vê?

Meu amor não é mais do que a pedra de urucum

Tacacá

O Pará dominará o vermelho e o azul

Coração

Quem me quer, quem me quer, quem me ver me verá

Nascerá na virtude o reflexo

Anverso do açaí

Manacá

Maniçoba, pato ao tucupi

É canção

É o teatro da paz

É mangueira

É carnaval

É carnaval

É carnaval

Canavial

É emoção

É o amor em Belém do Pará

É solidão

Quem meu quer, quem me quer, vai ter de me ouvir

É meu fim

Gaivotas na praia querendo subir

Cada vez mais

É a paz, é a paz, é Fafá cantando pra mim

É ainda mais

Bem mais perto, mais perto de mim

É Guajará

Quem quiser

É guaraná

É céu azul

É estrela, é Paysandu

Remo pra lá

Vou te levar

Vou te levar

Vou te levar

Pro ar…

Um poema pra JuJu

Sente

A mão, o lábio

O dedo, o pulso

O poema corre fácil

Magro, mirrado, sussurado

Poema-vagido

Construindo a canção,

Poema-língua

Atravessando os mares

Comungando com os povos

Contemplando o mundo

Voando aqui e ali pelo ar.

Sente

É a mão errante

Conduzindo a arte

Modificando a parte

Sacudindo tudo

É o poema indo, telegrafando

Sinais de fumaça

Telemetria de submundo,

Subúrbio

Suborno

Surpresa

É o poema sem pressa

Sem graça

Sem hora

Sem nada

É o poema sem hora

Simplório.

Sente?

A mágica torta

Envolvendo a gente

A falta de lógica

Chega de repente

A mão suada

Vira repelente

Entorta, confronta

Revigora, satisfaz

Calça as botas

Se liquefaz

Desmancha-se no ar

Que há de sólido neste marxismo?

A guerra-fria, os paroxismos

Moldam-se em ferro, fogo, água e cal.

Não, não me toques!

A face augusta inflama o olhar

A mãe dormente recomeça a dança

Magma, dólmen, infantaria, inconstância

Veja como é lindo meu olhar?

Vai, frio

Derrama-te dos céus

Risca aqui o fosso

Lábios feitos de mel

Cobrem-se agora da fuligem de verões passados

Sou carne, sou osso

Sou fera apátrida remoendo os dentes

Sou eu o poeta para o teu deleite

Distante, descambo-me para o céu de Orfeu

Eu sou lágrima

Sou flauta doce

Sangue bravo de vitórias

Pele livre de bravatas

Poço estranho, coberto de flores

Mas então,

Poema-lógica

Sinapses intumescidas

Construindo sinestesias

Alcançando notas tais que não se ouvem…

Ei-lo, partido, partindo, se foi…

Sente

A mão, o lábio

O dedo, o pulso

O poema corre fácil

Magro, mirrado, sussurado

Poema-vagido

Construindo a canção,

Poema-língua

Atravessando os mares

Comungando com os povos

Contemplando o mundo

Voando aqui e ali pelo ar.

Sente

É a mão errante

Conduzindo a arte

Modificando a parte

Sacudindo tudo

É o poema indo, telegrafando

Sinais de fumaça

Telemetria de submundo,

Subúrbio

Suborno

Surpresa

É o poema sem pressa

Sem graça

Sem hora

Sem nada

É o poema sem hora

Simplório.

Sente?

A mágica torta

Envolvendo a gente

A falta de lógica

Chega de repente

A mão suada

Vira repelente

Entorta, confronta

Revigora, satisfaz

Calça as botas

Se liquefaz

Desmancha-se no ar

Que há de sólido neste marxismo?

A guerra-fria, os paroxismos

Moldam-se em ferro, fogo, água e cal.

Não, não me toques!

A face augusta inflama o olhar

A mãe dormente recomeça a dança

Magma, dólmen, infantaria, inconstância

Veja como é lindo meu olhar?

Vai, frio

Derrama-te dos céus

Risca aqui o fosso

Lábios feitos de mel

Cobrem-se agora da fuligem de verões passados

Sou carne, sou osso

Sou fera apátrida remoendo os dentes

Sou eu o poeta para o teu deleite

Distante, descambo-me para o céu de Orfeu

Eu sou lágrima

Sou flauta doce

Sangue bravo de vitórias

Pele livre de bravatas

Poço estranho, coberto de flores

Mas então,

Poema-lógica

Sinapses intumescidas

Construindo sinestesias

Alcançando notas tais que não se ouvem…

Ei-lo, partido, partindo, se foi…

Elogio da virtude

A calma

Aclama o ódio.

Os pés,

impunes

vagueam.

A lágrima

rota e triste

umedece, salobra.

As pálpebras

Piscam.

As saudades

Avisam.

As cidades

Sintonizam

A beleza

A arte

O caos.

Seres humanos

habitam.

Pés, mãos

Planos

Hotéis,

Viagens

malditos anos

De passagem

Vagões de trem

Vagos.

Respiro.

Humilde

Respiro.

A calidez surpreendente

cessa o poema canćão.

Sou meu próprio feitor

Ando pelo mundo

Produzindo auto-flagelaćões

mascaro a covardia

No vagar

errante

tardio

Atrasado,

Ópio.

Opino.

Avanćo

Retraio.

Amo a solidão

Como quem ama o cais

Sempre voltado para o mar vazio.

Rio

Das lamentaćões

Produzo

pinacotecas de sonhos

vazios.

Sou a poesia

Desencarnada

sou o vadio ser

que povoa a eternidade

Sou a decadente virtude

Que descamba

Para o feitio do bem e do mal

Ando na encruzilhada

Minha alma sofre calada

E escarnece de tudo, tudo, tudo pelo mundo.

Vou

Vou ardentemente seguir a canćão.

Vou ardentemente caminhar

Encher-me de virtude

Parafrasear os meus solilóquios

Cortar as ventas do tempo

E então

Mastigar o passado

Engolir o presente

Com o vinho factual do futuro.

Nada é a luta

Ontem a noite

Pareceu ternura

E a lua

Iluminou

O extenso firmamento

Luz sobre  cimento

Liberdade e dor

E meu coraćão sentido

Orgulho ferido

Morte e sensatez

Motor do silêncio

O meu corpo lento

Mãos que configuram

A total simplicidade

A vaga luta da verdade

Contra o cais…

A onda quebra o mar

A onda quebra o mar

A onda a te levar

A onda a te tragar

A onda te sorri

Aonde queres ir

Aonde vais morrer

Aonde vou te enterrar?

Embriaguês

Escandalizo

Saio com as mãos fustigadas

Uno-me ao fio da navalha

Quando corro numa perna só.

Mas, se não corresse?

Que tipo de marasmo seria esse

Que me percorreria?

Passos uníssonos

Palmas contrabalançadas

Contra as sacadas

Iluminadas

Dos edifícios do Leblon.

Pernas eriçadas

Mãos entusiasmadas

Pois das sacadas

As alvoradas

Tão esperadas

Pela minha amada…

Não ocorrerão.

Ou será que não?

Se corro de uma perna só

Sou louco

Ou seleto

Esperto?

Singelo…

Nada como a sedução.

Ou não?

Contra as sacadas

Austrais

De poetisas

Vestais (mas não virgens)

Ouço o canto arbóreo

Cálido, como um meteoro

Que cai contra o cais.

Pois se as houvessem

Tais virgens

Talvez alguém as ouvisse

E as calasse

Não teria dó…

Reclamo, tudo bem

Minha

Face

Solicita

Lágrimas

Cínicas.

E me engasgo em mi bemol.

*******************************

Upideite: Quer ouvir a minha voz declamando o poema? Clique AQUI

Geometria

Terra… Quem me quer? Terra… Mal me quer? Terra Construção Terra Solidão Terra Canto e palavra Terra A vista assoberbada Enterra Encena o canto Sibila e tanto Brame o devenir

Terra Quem me quer? Guerra Regeneração Espera Renega a solução Esfrega A cancela fecha E então Supera A Terra Seu caminho Voa Águia, água Procurar A terra pra pousar

E a terra Posição Terra Simplificação Terra Treme-Terra Aterro Desterro Desprezo Delize Desculpas Destino Destôo Procuro Mergulho Esqueço o que sou

Bate estaca

vamo bater lata
bater bolo
batucada
na beira do precipício
vamo bater cara
abrir na marra
a situação
fazer sinestesia
é poesia
é insinuação
vamo ver de perto
verdugo, verdame
largo do verdun
ver a viradura
sacadura
é maré
que vira a via louca
ditadura
cala a boca
dá no pé
vamo dar risada
anistia
de qual é
é fazer loucura
fissura
formosura
igarapé
o mangue tá maluco
relógio cuco
que bate num segundo
sai de pulo
sai de ré
praia do recreio
leme
pontal
paranapanema
massacre
luta
no campo
na rua
na chuva
sapê
vamo vê
gingar
capoeira
no pará
o pontal
carajás
no pontal
tudo igual
jacaré
no pontal
tudo azul
zona sul
desessete
fita casseta
ak 47
cassetete
na cara do prefeito
é suspeito
é safado
proletário
bruzundanga
febre candanga
que vem zumbindo do céu
iluminando as sementes
fazendo do coro da gente
curtição
suspensão
suspirar…

Colibri estelar

Temo o ciclo inconstante
Na valsa o verso pungente
Sempre andando pra frente
Seguindo o rumo de lá…

Temo aquele riso desfeito
Caminhos que se encontram no leito
Tortuosos pedaços de céu
Sacudindo o Baependi

Marcho na terra estradeira
Coração palpitando besteira
Vidas que ligam sensatas
Fugas que viram sonatas
Estradas
Fumaças
Furnais!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Lágrima que segue rolada
Solicitude continuada
Errante no meio do fim

Eu quero da vida a faca sangrante
Palpite de lua minguante
A lança, que lança o veneno
O cego que imita o remédio

E nas nuvens escuras
Que se fundem em semifusas
Colcheias e sons demais…

A valsa
O samba
O Filme
Embalos de cartão postal…

Danço com o colibri
Lembro do que vivi
E torço pra não acabar
Jamais…

Para Aline, que nunca deixou de acreditar em mim…

Voltando

Além da imaginação
Olhos vulgares à espreita
Caminhos que se cruzam
Sinestesias encontradas
Beijos nus em sinuosidades…

Meus lábios fazem escuridão
Sopram ventos de mudança
Quebram o limbo dos vazios
Complementam-se
Tremem
Luzem…

E então, na minha Pasárgada
Rei que sou, respiro ilusão
Procuro variedades
Algébricas, geométricas
Afins…

Multidão

A escuridão despedaçante

Surrupiava o entendimento

E conseguindo o conseguinte

Me encontrava ao inconseqüente

Na esquina estonteante

Da solidão tremeluzente.

Poetizando à meliante

Que me cantava ao sol nascente

Concretizei o absurdante

Coesão absorvente

Marca de punho lacinante

Suavizando a alma carente

 

Subúrbio frio, gotas de lágrimas

Das mulheres amordaçadas, salgadas

Presas que estão a meus caprichos.

Inverto a ordem, crio ritos

Própria e delicada liturgia

Seguindo o cio, cruzando o rio

Inócuo da minha luxúria.

Gozo, que o gozo aumento o saldo

Flutuando pelo alto

Das pernas abertas de minhas amadas.

Ando, que o compasso inventado

Do som sincopado dos pés

Absolutamente revigora

O sentido mágico das mudas palavras

Que elas soltam aos toques dos meus lábios.

 

E então, vazio que fico de mim mesmo

Procuro ardente o beijo

Desesperador da única que me completa

E me perco no silêncio e dor

Vítima que sou da solidão indescritível

Solidão de multidão

De Amor

De amor

Páginas em branco,

Papéis jogados por aí,

Falsos testemunhos de palavras perdidas:

Suplícios de suicídio!

É o meu amor que me espera

Longe do meu lado

Avante, negligenciável

Atrás da colina, delicada

Duma imensidão sublime

Grande serra, sertão, floresta e planalto.

Entre nós pesadelos de tropel

Mares e mares de índios perdidos

Gentes todas de várias partes

Sonhos que se misturam ao pó

Das estradas infindáveis entre nossas terras

Inimigos infelizes que batem em retirada…

.

Longe do meu lado,

Meu amor ferve de sentimento

Meu corpo pulsa de desejo

E o coração em palpitações

Dança no ritmo torrente

Daquelas sensações indelicadas.

Munido disso, ouço os meus

Pesados passos que misturados

Com outros passos

Daquela que é longe do meu lado

E que me espera com os olhos baixos,

O sorriso fechado

E o coração contrito e confiante

De quem sabe que a dor que dói

É a mesma que revigora!

.

Saio por aí nas avenidas

Vazias de gente e cheias de mistério

Vago profundo e errante

Como se errasse naquelas outras largas avenidas

Onde nem os pássaros pousam nos domingos

Onde nem os namorados se encontram

Onde só se ouve o vento forte, frio, seco e sujo

O vento de concreto da Música Urbana.

Lá onde ela me espera,

Categórica

Forte

Confiante

E insegura

Arremedo de musa que me toma o sossego

.

E eu, que em passos

Misturados com os passos

Daquela que espera longe do meu lado,

Amo indeciso e inconseqüente

Amo só, mas simplesmente

Porque amo como amo, infinitamente

Pois amar demais é menos que o muito

É o pouco de divino indescritível que nos resta.

Amar como se ama é saber como se sabe:

Busca incessante atrás de outra metade

Que quando achada repousa, distante

Mas repousa confiante

Pois repousa bem amada.

Desaforo

Cansado demais…

E é tanta dor, tanta dor

Que a dor que o coração sente

Sendo dor e sendo da gente

Passa de um lado a outro

fazendo samba-canção

Samba solidão

Samba triste

Repleto de saudades